1968

Por Joaquín Rivera Larios

Arribé al mundo un año convulso.

Como una ironía del destino

Napoleón Duarte el alcalde y mi padre

firmaron mi partida de nacimiento.

Dos personajes antagónicos firmaron juntos.

Para mi padre Duarte era “el Perón salvadoreño”.

Aquel sostenía que ambos habían hundido

a sus países con sus políticas estatizantes

El alcalde Duarte como buen boy scout

inauguró una plaza en honor a Baden Powell,

cuyo lema era: “Intentad dejar este mundo

mejor de como os lo encontrasteis"

La sangre catalana de Joan Manuel Serrat

se reveló contra la dictadura Franquista

al exigir cantar en catalán el tema “Lalala”,

en el Festival de Eurovisiòn.

Lo supe muchos años después,

pero Lindon B. Johnson vino al Barrio

en que crecí, a inaugurar una escuela

y su hija dio un recital de piano.

El batallón de bellezas universales sufrió

en la patria del quetzal una baja terrible

con la muerte de la guerrillera Rogelia Cruz,

ex Miss Guatemala Universo 1959.

Navegaba en el vientre de mi madre

mientras Robert Kennedy y Martin Luther King

morían a manos de fanáticos que hacían

retroceder sus ideales justicia social

Aquel año la selecta salvadoreña de fútbol

ondeó la enseña azul y blanco en el Azteca,

retornamos vapuleados de los Olímpicos,

pero yo celebré la gesta años después.

El águila imperialista americana

bañaba de napalm la selva vietnamita

mientras un sonriente Nixon ofrecía

en la campaña “una paz con honor”.

Mi madre iba camino al hospital

cuando en México Díaz Ordaz sofocaba

a sangre y fuego la llama revolucionaria

                          que ardía en los jóvenes de Tlatelolco.

Era un neonato de 8 días de nacido

que lloraba aferrado al seno materno

cuando la boda de Jackeline Kennedy

con Onassis escandalizó al mundo.

En este macabro carrusel, unos bajan

y otros suben, unos abren surcos y otros

se hunden en el olvido. La clave es trascender,

                         añadiéndole valor a la vida de otros.